Lors de l’inauguration, personne n’a fait de discours.
Lucas aurait détesté ça.
Quelques bénévoles sont venus.
Quelques familles.
Des voisins.
Zoé et sa mère.
Et le petit garçon au tee-shirt dinosaure est également venu.
Il avait adopté le chat brun.
Son nouveau nom était Biscotte.
Biscotte se cachait toujours lorsque les visiteurs arrivaient.
Le petit garçon en parlait avec fierté, comme s’il annonçait une qualité exceptionnelle.
— Il se cache, mais il sort pour moi.
Lucas a hoché la tête.
— C’est spécial.
Le garçon a regardé dans La Salle d’Attente.
— Tu crois qu’ils savent qu’ils attendent ?
Lucas a réfléchi.
Puis il a répondu :
— Je crois qu’ils savent quand quelqu’un arrête de les presser.
J’ai gardé cette phrase dans un coin de mon cœur.
Il existe des phrases que l’on conserve pour plus tard.
Quelques jours après, j’ai trouvé le carnet de Marguerite sur la table de la cuisine.
Lucas l’avait laissé ouvert.
Je ne fouillais pas.
Enfin… pas beaucoup.
La dernière page ne comportait aucune date.
Elle disait :
« Elle dort maintenant à côté de moi.
Parfois, je me réveille et elle est déjà là.
Avant, je pensais qu’être choisi en dernier signifiait qu’il y avait quelque chose qui n’allait pas chez vous.
Peut-être que cela signifie simplement que la personne qui devait vous trouver n’était pas encore arrivée. »
Je me suis assise lentement.
J’ai relu le texte.
Puis j’ai regardé vers le salon.
Marguerite était installée sur le rebord de la fenêtre.
Lucas était à côté d’elle, en train de faire ses devoirs.
Il était toujours silencieux.
Toujours sensible.
Toujours ce garçon qui remarquait la créature cachée dans le coin plutôt que celles qui faisaient leur spectacle devant les cages.
Mais il ne disparaissait plus.
Pas de la même manière.
Et c’est peut-être ce que beaucoup de gens ne comprennent pas.
L’amour ne l’a pas rendu plus bruyant.
Il lui a donné la permission de rester doux sans en avoir honte.
Ce n’est pas une petite chose dans un monde qui confond souvent la douceur avec la faiblesse.
Surtout aujourd’hui.
Alors que tout le monde semble vouloir mettre des étiquettes.
Trop exigeant.
Trop maladroit.
Trop sensible.
Trop abîmé.
Trop.
Pas assez.
Nous faisons cela aux animaux.
Nous faisons cela aux enfants.
Nous faisons cela aux personnes âgées.
Nous nous le faisons à nous-mêmes.
Nous regardons la peur et nous appelons cela de l’attitude.
Nous regardons le silence et nous appelons cela du vide.
Nous regardons la prudence et nous appelons cela de la froideur.
Nous regardons quelqu’un qui a été blessé et nous demandons pourquoi il n’est pas plus facile à aimer.
Mais peut-être que la meilleure question serait :
Qui nous a appris que l’amour ne compte que lorsqu’il est pratique ?
Je ne dis pas que tout le monde doit adopter l’animal le plus difficile.
Je ne dis pas que toutes les familles peuvent répondre à tous les besoins.
Je ne dis pas non plus que les bonnes intentions suffisent.
Elles ne suffisent pas.
Certaines situations demandent de l’expérience, du soutien et des limites honnêtes.
Mais je dis ceci :
Si vous ne pouvez pas choisir l’animal effrayé, ne vous moquez pas de lui.
Si vous ne savez pas comment vous asseoir près d’un enfant silencieux, ne faites pas de lui une plaisanterie.
Si vous ne pouvez pas attendre qu’une personne guérisse, ne l’appelez pas cassée simplement parce que votre patience est arrivée à son terme.
Il existe une différence entre connaître ses propres limites et faire sentir à quelqu’un qu’il ne vaut rien à cause de ces limites.
Cette différence compte.
Elle a compté pour Marguerite.
Elle a compté pour Lucas.
Et peut-être qu’elle compte pour beaucoup plus de personnes que nous ne voulons l’admettre.
