« Alors, ce sera toi et moi »
Une femme s’est accroupie devant ma boîte.
Je l’ai entendue respirer.
Elle n’a pas immédiatement essayé de me toucher.
Elle n’a pas parlé avec cette voix pleine de pitié que j’avais déjà entendue chez quelques passants.
Elle a simplement murmuré :
« Alors, ce sera toi et moi. »
Je ne savais pas ce que cela signifiait.
Mais sa voix traversait mon obscurité.
Je me suis avancée.
Lentement.
J’ai tendu le cou.
Puis j’ai posé mon front contre ses doigts.
Sa main était chaude.
Je n’avais pas ressenti cette chaleur depuis longtemps.
Elle m’a enveloppée dans son gilet en laine.
Je pouvais sentir son cœur battre.
Puis elle m’a portée jusqu’à sa maison.
Une vieille maison aux volets bleus, entourée de quelques hortensias et de grands arbres.
Elle s’appelait Marguerite.
Et elle m’a donné un nom.
Clover.
Elle m’a expliqué que son mari, Thomas, disait toujours que le trèfle pousse là où personne ne pense à planter quoi que ce soit.
« Et toi, tu as poussé dans une boîte, au bout d’une route où personne ne s’arrêtait », m’a-t-elle murmuré.
Je crois que c’est à cet instant que j’ai compris.
J’avais enfin trouvé quelqu’un qui me voyait.
Même si moi, je ne pouvais plus voir personne.
