Un après-midi, je suis rentrée après une journée particulièrement difficile.
Des factures étaient empilées sur la table de la cuisine.
Ma fille venait de m’envoyer un message pour me dire qu’elle ne pourrait finalement pas venir ce mois-ci.
Rien de dramatique.
Simplement la vie qui faisait ce qu’elle fait parfois.
Mais ce jour-là, tout m’a semblé beaucoup trop lourd.
Je me suis assise par terre dans la cuisine et j’ai fixé le vide.
Louie a commencé à traverser lentement la pièce dans ma direction.
Cela lui a pris plus de temps que d’habitude.
J’entendais ses petites griffes frotter contre le sol.
À mi-chemin, il s’est arrêté pour reprendre son souffle.
Je me souviens avoir pensé :
« Ne fais pas ça, mon grand. Ne m’oblige pas à te regarder faire autant d’efforts. »
Mais il a continué.
Centimètre après centimètre.
Lorsqu’il est finalement arrivé jusqu’à moi, il a appuyé tout son corps contre ma jambe.
Puis il a levé les yeux.
Comme s’il venait simplement d’accomplir exactement ce qu’il avait décidé de faire.
Quelque chose s’est brisé en moi.
J’ai pleuré, le visage caché entre mes mains.
Et ce petit chat aux pattes déformées est resté près de moi comme l’aurait fait un vieil ami fidèle.
Peu de temps après, j’ai fait une erreur.
En rentrant des courses, j’ai laissé la porte-fenêtre entrouverte.
Je me suis retournée.
Louie était déjà à moitié dehors.
Mon cœur s’est emballé.
La marche n’était pas très haute, mais elle était suffisamment importante pour lui.
Une mauvaise réception aurait pu le blesser.
J’ai posé mon sac et je me suis précipitée vers lui.
Puis je me suis arrêtée.
Louie était assis sur le seuil.
La lumière du soleil éclairait son visage.
L’air frais faisait frémir ses moustaches.
Et il avait l’air incroyablement fier.
Pas inconscient.
Pas perdu.
Fier.
Comme si le monde l’avait appelé et qu’il venait de lui répondre.
Je l’ai pris délicatement dans mes bras.
Il s’est mis à ronronner si fort que tout son petit corps vibrait.
Et là, dans cette cuisine encombrée, en tenant un chat qui ne courrait probablement jamais, j’ai enfin compris quelque chose.
Louie ne passait pas une seule seconde à s’apitoyer sur lui-même.
C’était moi qui le faisais.
Je regardais ce qui lui manquait.
Lui regardait tout ce qu’il possédait encore.
La chaleur du soleil.
Les oiseaux derrière la fenêtre.
Ma voix lorsque je lui disais qu’il était un bon chat.
Un foyer où il était en sécurité.
Un nouveau matin.
Louie ne se considérait pas comme cassé.
Alors pourquoi le faisais-je à sa place ?
À partir de ce jour, j’ai commencé à regarder les choses autrement.
Chaque matin, j’ouvrais un peu plus les rideaux pour lui.
Je plaçais son panier près de la porte.
Je préparais mon café.
Puis je m’asseyais sur le sol à côté de lui pendant que la lumière avançait lentement dans la pièce.
Il continuait à observer les oiseaux comme s’il allait finir par en attraper un.
Il continuait à se pencher vers l’avant comme si, peut-être, ce matin-là serait différent.
Et lorsque je le regardais, je ne ressentais plus de pitié.
Je ressentais plutôt de la honte d’avoir eu pitié de lui.
Parce que ce petit chat aux pattes tordues m’avait rappelé quelque chose que j’avais oublié :
La beauté n’a pas besoin d’être parfaite.
La force ne signifie pas forcément aller vite.
Et parfois, le courage consiste simplement à se traîner encore une fois vers la lumière, même lorsque cela demande toute l’énergie qu’il nous reste.
