Elle jouait pour une pièce vide
Pendant onze ans, elle s’était assise seule sur ce banc de piano.
Onze ans.
Chaque matin, elle ouvrait le vieux piano droit de son salon, posait ses doigts sur les touches et jouait pour une pièce presque toujours vide.
Personne ne l’écoutait.
Personne ne venait lui dire qu’elle avait bien joué.
Personne ne s’asseyait près d’elle.
Elle jouait quand même.
Puis, il y a trois ans, je suis arrivé.
J’étais un grand chat roux et blanc de dix-huit livres, soit un peu plus de huit kilos.
Ma famille d’accueil m’avait confié à elle avec une petite note :
« Il aime être près de vous. »
Ils auraient peut-être dû préciser ce que cela signifiait.
Parce que le premier matin, à 7 h 15, j’ai découvert son piano.
Elle a soulevé le couvercle.
Elle s’est installée.
Puis elle a commencé à jouer quelques notes d’un nocturne.
J’ai immédiatement compris qu’il y avait un problème.
Elle était beaucoup trop loin de moi.
Je me suis approché.
J’ai sauté sur le banc.
Je me suis retourné.
Et je me suis assis directement sur sa main gauche.
Elle s’est arrêtée.
Elle m’a regardé.
J’ai cligné lentement des yeux.
Je crois qu’elle a compris que je n’allais pas bouger.
