Les mois ont passé.
La femme de Frank a suivi les recommandations de ses médecins et appris à vivre avec son problème de santé. Elle prenait ses médicaments comme prescrits et utilisait les appareils de surveillance conseillés par son équipe médicale.
Elle avait également compris qu’un animal ne pouvait pas remplacer un médecin, mais que son comportement méritait parfois qu’on s’y intéresse plutôt que de le balayer d’un revers de main.
Moi, j’avais retrouvé ma place dans la maison.
Je dormais toujours sur l’oreiller de Frank.
Je m’installais près de la fenêtre chaque matin, à l’heure où il prenait autrefois son café glacé.
Et, les après-midi ensoleillés, je faisais encore des promenades dans la petite charrette rouge.
Mais une chose avait changé.
La femme de Frank ne disait plus que j’avais l’air en colère.
Elle disait que j’étais attentif.
Elle ne me reprochait plus de la regarder avec mes grands yeux ambrés. Elle s’asseyait près de moi et me racontait sa journée, comme Frank le faisait autrefois.
Je l’écoutais.
Parfois, elle me parlait de lui.
Elle évoquait ses plaisanteries, ses promenades dans le jardin, sa façon de rire lorsque je m’installais au milieu de son journal.
Et elle me racontait ce qu’elle aurait voulu lui dire avant son départ.
Je restais près d’elle pendant qu’elle parlait.
Je ne pouvais pas lui rendre son mari.
Mais je pouvais lui tenir compagnie.
Un soir, alors qu’elle me brossait doucement sur le canapé, j’ai senti ses doigts s’arrêter dans mon pelage.
— Tu sais, Biscuit, je crois que Frank avait raison depuis le début. Tu fais attention à des choses que nous ne remarquons pas toujours.
J’ai levé les yeux vers elle.
Elle m’a souri.
Puis j’ai laissé échapper un petit son profond, presque timide.
Un ronronnement.
Elle s’est immobilisée.
— Attends… Tu ronronnes ?
J’ai continué, doucement.
Elle a éclaté en sanglots, mais cette fois, ses larmes étaient mêlées à un sourire.
Elle m’a attiré contre elle et a enfoui son visage dans mon pelage.
— Oh, Biscuit… Si seulement Frank pouvait t’entendre.
J’ai posé ma tête sur ses genoux.
Je ne savais pas si Frank pouvait nous entendre.
Je ne savais pas ce qu’il restait des voix, des gestes et des souvenirs après la mort.
Mais je savais que j’avais enfin trouvé une autre personne auprès de qui je pouvais me sentir en sécurité.
Je n’avais plus besoin de prouver que j’étais capable d’aimer.
Je n’avais plus besoin de lutter contre l’image du chat grincheux que les autres avaient imaginée.
J’étais Biscuit.
Le vieux matou au visage aplati, aux joues lourdes et aux yeux ambrés.
Celui qui aimait les promenades dans une charrette rouge.
Celui qui dormait sur un oreiller imprégné de souvenirs.
Et celui qui, chaque nuit, continuait de veiller sur la personne qu’il aimait.
Aujourd’hui, lorsque le soleil se couche sur le jardin, la femme de Frank vient souvent s’asseoir près de moi.
Elle me brosse pendant de longues minutes, puis elle ajuste délicatement la couverture dans la charrette rouge.
Parfois, elle pose sa main sur ma tête et murmure :
— Tu sais, Biscuit, je t’ai longtemps pris pour un chat qui ne voulait aimer personne. J’avais tort.
Je ferme les yeux.
Je ne lui en veux pas.
Les humains ont parfois besoin de temps pour comprendre ce qui se cache derrière un silence, un regard ou un comportement qu’ils ne connaissent pas.
Frank l’avait compris dès le premier jour.
Il avait regardé mon visage sévère et vu autre chose que de la colère.
Il avait vu un vieux chat qui faisait attention.
Je ne peux pas changer ce qui s’est passé la dernière nuit de Frank. Je ne peux pas savoir si j’aurais pu faire une différence si la porte était restée ouverte. Je sais seulement que j’ai essayé de le réveiller, nuit après nuit, parce que quelque chose dans son souffle me paraissait différent.
Et je sais que, lorsque la femme de Frank a commencé à ressentir des symptômes inquiétants, elle a fini par consulter un médecin.
Peut-être que c’est cela, aimer.
Rester près de quelqu’un lorsque les choses deviennent difficiles.
Faire entendre sa voix même lorsqu’on ne vous comprend pas.
Et continuer à offrir sa présence, même après avoir perdu la personne qui vous avait appris à faire confiance.
Je ne suis pas un héros de conte de fées.
Je suis simplement Biscuit, un chat que trois familles n’avaient pas voulu garder.
Mais Frank m’a choisi.
Il m’a donné un nom, une maison, une charrette rouge et une place dans son cœur.
Il m’a appris qu’on pouvait être aimé sans être parfait.
Et, même si je ne peux plus m’installer sur ses genoux ni entendre sa voix, je garde avec moi tout ce qu’il m’a offert.
Chaque nuit, à 4 h 10, je me réveille encore parfois.
Je regarde la porte de la chambre.
Puis je vais me coucher sur son oreiller, là où son odeur semble s’attarder un peu plus longtemps.
Je ferme les yeux.
Et, dans le calme de la maison, je laisse échapper un ronronnement.
Pas parce que j’ai oublié Frank.
Mais parce que je me souviens de lui.
Ils m’appelaient le chat le plus grincheux du refuge. Frank, lui, avait compris que je faisais simplement attention.
Et si je pouvais lui dire une dernière chose, je lui dirais ceci :
« Merci de m’avoir choisi, Frank. Tu as été le premier à voir mon cœur. Et tant que je vivrai, une partie du mien restera près de toi. »
Fin.
