Les trois mesures
Quatre mois après mon arrivée, quelque chose a changé.
C’était un samedi matin de mars.
Il était 8 h 30.
Elle s’est installée devant le piano.
Elle allait jouer une pièce lente et délicate.
Elle travaillait dessus depuis huit semaines.
Mais il y avait un passage qu’elle redoutait.
Trois mesures.
Toujours les mêmes.
Chaque fois qu’elle approchait de ce passage, ses doigts se crispaient.
Son souffle devenait plus court.
Elle ralentissait.
Puis elle s’arrêtait.
Elle recommençait.
Et échouait encore.
Ce matin-là, je l’ai observée.
Les premières notes étaient belles.
Puis je l’ai sentie se tendre.
Ses doigts devenaient rigides.
Son épaule se soulevait.
Sa respiration changeait.
Je connaissais ce signe.
Alors je me suis rapproché.
Je n’ai pas miaulé.
Je n’ai pas sauté devant elle.
Je me suis simplement appuyé de tout mon poids contre son bras gauche.
Dix-huit livres.
Chaud.
Lourd.
Immobile.
Comme une petite ancre.
Elle a continué.
Ses doigts ont atteint les trois mesures.
Et cette fois…
Ils ne se sont pas arrêtés.
